刘志伟将围裙一摘，推着他就出了门。
天色很好，气温也刚刚好，火车开得不快不慢，离开城市之后就进入了一片农田。乔恩坐在窗边看着外面外面大片的金色和绿色，用手里的相机不断拍摄。
“那是迎春花，”刘志伟说，“在中文里是迎接春天的意思。”
“什么？所有都是吗？”乔恩扭过了头来。
“大片的是油菜花，”刘志伟说，“以前春天回老家的时候我会跟长辈下田，那些油菜花长得比我还高。”
列车陆续经过了好几个景色不同的农田和城市，刘志伟每经过一个都告诉乔恩一件小事。
“我以前过年的前后总会抽时间偷偷回老家一次，这些景色每一年都在变，”刘志伟说，“连火车的线路也改过了几次，有一次铁路施工，我差点回不了家，在中间的一个站上冻了一整晚，第二天坐车原路返回了。”
“可你说你回家见不了父母……”
“是的，”刘志伟笑了笑，“就算回到了那个地方，也就是找个当地的小宾馆住下来，偶尔找人问问家里人的情况。但是只要有一年不回去，就会觉得缺了点什么。”
他想起什么，忽然说：“这一年是我唯一一次没有回去却并不感到缺憾的一年。”
乔恩想起了那个他在中国度过的第一个新年。
“可能有你在，回不回去的意义会逐渐变得不再那么重要。”刘志伟的手肘放在面前的桌子上，手掌托着他的脸颊。
尽管他依旧戴着墨镜，乔恩还是觉得心跳跳漏了一拍。
五个小时后，火车到站了。
刘志伟推着乔恩走出老旧的火车站，呼吸了一口带着灰尘的空气，说道：“我们到了。”