他看看手里的水壶，又看了看肩膀那不堪入目的狰狞伤口，犹豫着叹了一口气。
很快就过去了。
忍一下。
“好吧，”他张开嘴巴，把水壶盖咬进嘴里，一边深呼吸三口，一边含糊着轻声道：“那就——算我欠你的。”
下一秒，他紧闭双眼，水壶里的酒一泻而下。
肩膀的剧痛如无尽的火焰，与灼热一同汹涌而来。
他颤抖着，听见自己发出低沉的身影，感觉到嘴里的水壶盖开始慢慢变形。
终于，疼痛过去了。
他满头大汗地吐出壶盖，颤巍巍地伸手撕扯衣物，学着队长教他的方式，给自己包扎。
一旁看着这一切的老兵冷笑一声。
“哈，能跟一个大贵族少爷死在一块儿，”老兵用嘲讽的语气嘻哈道：“没想到我还能有这种幸运。”
他没有理会老兵的话。
从他到达西荒，到达刃牙营地的头一天起，就得忍受这样有意或无意，故意或恶意的嘲笑和讥讽。
习惯了。
“是么。”他淡淡地道，拉紧最后一下。
“难怪你一来就能分到那么好的卫队，”老兵活动了一下自己的手，叹息道：“再过一两年，也许你就能当上指挥官了——至少是个队长。”
他轻哼一声。
“可惜呀，你运气不好，新兵。”老兵摇摇头。
他觉得有些烦，尽管他很感谢老兵刚刚给他的帮助。
“我们的运气都不好，”他决定结束这个话题，于是抬起头，看着同在这一片沙丘下休憩的十几个士兵，大多伤痕累累，神态凄惶，皱眉道：“这些就是我们活下来的人了吗？”