从最开始，风总是很轻，人总似很淡，淡淡的树枝总是在路边摇曳着多情的风。缭乱着是更多的思路。
却不愿意的被无名的剑所伤。
人爱多情的风，像是太爱着香醇的味道。而撇掉剩下的渣滓。
何必真得能够捡拾起来你曾经的那些的过程是什么？
在不需要推理的时候，我们不需要过程的。
我们只是需要结果够不够那么的浓烈，细腻的，如多情的妆。
纠缠着，一些带火的枪。冷冷的注视，冷冷的冒着烟。
明然总是从街角经过，也总是冷冷的像是无辜的鸟儿，越是美丽着。越是会被当做猎物。
你能傻傻的问晓易知道那些最初吗？
多余的只是像太快速的杀气。总是会给人以伤害，而却不需要回头看看是谁？是谁在角落里唱着安静的歌，
平淡的，落寞的，甚至带着些的感伤着的。
是谁举着烟卷的手举起来，又落下。
或者只是为了一些狠狠的苦涩，无法释放。
是谁，又抹掉最后一滴的泪珠。
在夜色里，摇曳着，如多余的树枝，可以烧火的树枝一样。
熟人一般的回去。
风再一次的吹起来淡淡的多情的叶子。
而我们正是从淡淡的多情的叶子下面一遍遍的经过。
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